Desde os nossos primeiros contatos com a pornografia, somos bombardeados por cenas espetaculares de exuberância, potência e prazer. A figura do macho, quase sempre desprovido de inteligência, mas muito bem provido de adjetivos físicos - pau volumoso e sempre ereto, corpo escultural e mente supostamente "sadia" (ou seria apenas vazia?) - domina o enquadramento. Do outro lado está o perfil receptor, quase sempre carente de atenção (ou de auxílio no chuveiro quebrado, ou simplesmente pedindo uma xícara de açúcar), também atraente, mas escalado para o papel de quem aguenta tudo que o macho - sempre escroto - pretende penetrar com a máxima força, como se a performance fosse um troféu a ser conquistado a cada estocada.
Toda essa coreografia ensaiada, ou as infinitas variações do mesmo enredo, fazem com que nós - eu e você, o público comum - adentremos tais cenários sem nunca, de fato, fazer parte deles. É como poder gozar sendo aquela pequena mosca que assiste, com atenção voyeurística, pousada no aparador barato que ampara aquele cenário: vemos tudo, sentimos o calor da cena, mas jamais tocamos a pele suada dos performers. A temperatura da pele alheia nunca é sentida, o cheiro misturado de sexo e perfume barato não alcança nossas narinas. Somos eternos observadores de um espetáculo que nos convida a imaginar, mas raramente a experienciar de verdade.
Foi justamente cansada dessa posição de mosca - sempre ali, mas nunca incluída - que resolvi, junto com meu parceiro, desmontar o aparador e sentar na cadeira da negociação. Porque se tem uma coisa que o pornô mainstream não te ensina é que, antes de qualquer penetração, existe uma conversa. E não estou falando daquele diálogo ridículo do tipo "ah, veio aqui pedir açúcar? Então entra que vou te dar outra coisa bem mais doce...". Estou falando de negociação de verdade: limites, desejos, fetiches, medos e, principalmente, a logística da coisa.
Porque sexo a três - ou "menage", como preferem os novatos empolgados - é menos sobre a posição dos corpos e mais sobre a coreografia dos desejos. É uma dança das cadeiras onde todos precisam sentar, todos precisam levantar, e ninguém pode ficar de fora no momento em que a música para. E, diferentemente da pornografia comercial, ninguém aqui performa para a câmera - a não ser, claro, que essa seja a sua graça. Mas esse é outro papo.
Meu parceiro atual, que participou na ocasião, ainda era uma companhia eventual naquela época — nos víamos a cada dois meses, quando a vida permitia e a vontade gritava mais alto. Nesse dia específico, enquanto negociava horários e pontos de encontro com ele, mantinha conversas paralelas com outro carinha: um twink lisinho, estudante universitário, de sorriso bobo de quem parece não saber o que faz, mas com uma malícia nos olhos que denunciava exatamente o contrário. O tipo que entra de mansinho e, sem você perceber, já virou a mesa do jogo — mas dessa vez o jogo era meu, e as regras eu quem faria.
O local escolhido foi um apartamento sujo e barato locado por diária, daqueles que você encontra em sites duvidosos com fotos desfocadas e cortinas manchadas de nicotina. Mas havia algo ali — uma energia, uma memória impregnada nas paredes descascadas — que sugeria ter sido palco de outras noites delirantes. Cheiro de cigarro velho, lençol de mil fiapos, luz amarelada que perdoa imperfeições. Espaço ideal para o que estava por vir. E eu sabia exatamente o que viria.
Recebi os dois no apartamento. O twink chegou atrasado, com aquele sorriso inocente que escondia uma língua afiada. Meu parceiro eventual chegou minutos antes, e o clima já se adiantou no olhar que trocamos — cúmplices, sim, mas com uma hierarquia silenciosa que os dois entenderiam em breve.
Não houve cerimônia. Puxei o twink pelo cabelo antes mesmo de fechar a porta direito, e o beijo foi uma tomada de posse. Ele correspondeu com a fome que eu esperava — lábios macios, língua que explorava, mas um corpo que já se entregava antes mesmo de qualquer comando. Meu outro parceiro se aproximou por trás, as mãos encontrando minha cintura enquanto eu devorava a boca do novato. Por um momento, fomos um emaranhado de corpos e respirações aceleradas.
Então me afastei. Só para vê-los.
Os dois parados, trocando olhares incertos, esperando o próximo movimento. Era exatamente onde eu queria estar: no centro, com o controle absoluto, vendo a expectativa se desenhar nos corpos deles.
Tirei a camisa devagar, e o movimento foi suficiente para que começassem a se despir também — sem ordem verbal, apenas obedecendo à linguagem que meu corpo já impunha. Em minutos estávamos nus, e eu admirava o contraste entre os dois: meu parceiro eventual, mais encorpado, seguro de si mas completamente entregue à dinâmica; o twink, lisinho, magro, com a pele quase translúcida sob a luz amarela, os olhos alternando entre inocência simulada e um desejo que transbordava.
Fui até a mochila e puxei as correntes. Não as leves, de brinquedo. Eram pesadas, frias, com elos grossos — daquelas que você sente no corpo antes mesmo de fechar o cadeado. O tilintar do metal contra o silêncio do apartamento foi a única introdução necessária.
Aproximei-me do twink primeiro. Passei as correntes em volta do pescoço dele com calma, ajustando enquanto observava seus olhos se arregalarem — não de medo, mas de reconhecimento. Como quem finalmente encontra a palavra que estava na ponta da língua. O clique seco do cadeado ecoou no cômodo.
Meu outro parceiro se ajoelhou antes mesmo que eu pedisse. Conhecia o ritual. Passei a mão em seus cabelos enrolados, um afago que era também um comando, e repeti o processo. O metal das correntes apertando a pele e o olhar submisso subindo até mim esperando o próximo movimento.
Ali estavam eles. Dois homens. De joelhos. Lado a lado. Acorrentados pelo pescoço como animais esperando ordens. O peso das correntes puxava suas cabeças para baixo, obrigando os olhares ao chão. A respiração do twink era ofegante, entrecortada — já estava entregue e ainda nem havíamos começado.
Circulei ao redor deles devagar, sentindo o peso daquele momento. De vez em quando, dava um puxão seco nas correntes — só para lembrar quem segurava as pontas, quem definia quando podiam respirar fundo, quando podiam erguer os olhos.
Comecei ordenando que se beijassem sem usar as mãos. Ver meus dois submissos equilibrando os corpos, línguas se encontrando enquanto as correntes tilintavam a cada movimento, foi um espetáculo que nenhum pornô comercial poderia replicar. O twink, que chegara com ar de quem sabia tudo, foi perdendo a pose aos poucos — vi o sorriso bobo dar lugar a expressões que ele provavelmente nem sabia que tinha. Olhos vidrados, boca entreaberta, corpo tremendo sob mínimos estímulos.
Quando peguei o refil de cola quente, os dois se entregaram rápidos, antes de baixarem a cabeça novamente. O primeiro golpe cortou o ar e beijou as costas do meu parceiro eventual. Ele gemeu, mas não se mexeu. O segundo foi para o twink, que soltou um som agudo — metade dor, metade prazer. Alternei entre eles com a precisão de quem conhece cada centímetro daqueles corpos. Sabia onde o impacto era bem-vindo, onde a pele podia ser castigada, onde o limite estava prestes a chegar.
O som do material translúcido contra a carne. Os gemidos que preenchiam o apartamento. O cheiro de suor e sexo começando a dominar o ambiente. A luz amarela criando sombras que dançavam nas paredes descascadas.
Em determinado momento, soltei as correntes das mãos, mas mantive fixadas em seus pescoços. Puxei os dois pela coleira de elos de metal até a cama de lençóis duvidosos e os empurrei para deitar.
Assistir aos dois se explorando enquanto eu descansava contra a parede, foi uma das visões mais eróticas que já tive. Corpos se entrelaçando, correntes tilintando a cada movimento, respirações ofegantes se misturando. Meu parceiro eventual guiava o twink com paciência — ensinava, na prática, como tocar, como provocar, como levar ao limite. E eu ali, observando, controlando até mesmo a distância, intervindo apenas quando queria acelerar o ritmo ou mudar a posição.
Quando finalmente me aproximei, os dois já estavam à beira do abismo. Guiei meu pau primeiro para a boca do twink — olhos marejados, lábios inchados de tanto beijar, e ainda assim um sorriso maroto tentando se formar. Depois para a do meu parceiro, que recebia com a familiaridade de quem conhecia aquele gosto. Alternei entre os dois, ora mais ríspido, ora mais lento, sempre puxando as correntes para controlar o ritmo, a profundidade, a entrega.
O tempo simplesmente deixou de existir.
Foram quatro horas que duraram uma eternidade e passaram num segundo. Quando finalmente as correntes foram removidas, quando beijei cada marca deixada pelo chicote, quando os três caímos exaustos na cama bagunçada, olhei para os dois e vi em seus olhos o mesmo reflexo: a certeza de que a pornografia nunca nos contou essa parte.
Não aquela versão ensaiada, com ângulos perfeitos e atores que gemem na hora marcada. Mas essa versão real, suja, barata e delirante de quatro horas em que dois homens se entregaram completamente a mim — acorrentados, submissos, vulneráveis — e descobriram, elo por elo, o que significa ser conduzido por alguém que sabe exatamente o que quer.
Comentários